A putrefação da alma
me torna só,
me sinto só.
Vazio.
Sem cor.
Sem ar.
Já não sinto mais
vontade de ir —
muito menos de estar.
Questiono: por quê?
Sei que os pássaros ainda estão aqui,
voando,
cantando,
livres.
Por que não eu?
Queria poder deixar
o vento soprar
e me levar
pra longe daqui.
Liberto.
Livre.
Feliz.
Diferente do agora:
preso,
infeliz.
Esse é o preço
das escolhas que fiz.
E talvez
apenas talvez
ainda haja tempo
de escolher
A cada passo que dou,
passo sem perceber
que já passou.
O instante se dissolve
como areia fina
escorrendo entre os dedos,
e o que resta
são apenas vestígios
de um tempo
que não volta.
A vida, em seus devaneios,
abre janelas invisíveis
para que enxerguemos
aquilo que os olhos
não sabem ver.
O tempo —
companheiro generoso,
inimigo silencioso —
avança.
E no avançar,
desfaz lentamente
tudo o que acreditamos ser.
Do todo que nos envolve,
somos apenas fragmentos,
cacos de eternidade
perdidos no nada.
E quando o silêncio
nos abraça por inteiro,
descobrimos que o fim
não é inimigo,
mas a única e verdadeira resposta
que a vida sempre prometeu.
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Os tempos são iguais
Nada mudou
E nem irá mudar
As voltas do relógio só trazem a repetição
E a decepção
De ser algo recorrente
Repetitivo
O fracasso que tanto temia
Hoje é o sinônimo de mim
Não há nada
Não ter nada
Não ser nada
Não sou nada
E assim se repetindo
Rotineiramente
Até quando?
Eu não sei...
